Relato de uma viagem ao inferno

 

A autora enviou sua colaboração depois de ler o texto de Affonso Romano de Sant'Anna "Nós que matamos Tim Lopes". Por razões óbvias, pediu para ser mantido o seu anonimato.

 

Permita-me concordar

 

Affonso, permita-me concordar com seu artigo, ilustrando suas idéias com um exemplo pessoal. Tinha 16 anos em 1977 quando comecei a cheirar cocaína. A incursão no universo da droga durou três anos, período durante o qual pude experimentar, de forma trágica, muitas das situações que você descreve.

 

Sou de uma geração que perdeu a chance de ser revolucionária na política: para mim, o 1968 de Zuenir Ventura foi um ano que nunca começou. O jeito que encontrei de ser rebelde foi entrar de cabeça nas drogas. Era uma oportunidade de contestar, de ser "contra tudo e contra todos", de ser contra o sistema.

 

Neste três anos, subi o morro do Santo Cristo para comprar cocaína lá em cima com um traficante. Certa noite, mudou o dono da boca, e o seu sucessor, que estava doidão tomando conta do movimento, não nos conhecia. Ficamos, meus amigos e eu, presos lá em cima. Como era a única mulher no grupo, fui eu quem saltou do carro para negociar com o traficante a nossa "libertação". Depois de um papo amigável, digamos assim, ele nos liberou.

 

O Santo Cristo era ótimo: relativamente perto, relativamente fácil de subir, só tinha o perigo de ser pego lá embaixo na saída. Mas de repente a fonte secou - note que, naquele momento, dispostos a inundar de cocaína o mercado carioca, o tráfico cobrava tão barato por 5 gramas de cocaína que eu as comprava com a minha mesada.

 

Fomos obrigados a trocar de fornecedor, e lá fui eu parar numa favela do que hoje se chama "Complexo da Maré". Muito pior para o consumidor, por que é favela plana, onde você não tem muito como se esconder. Fomos presos na saída, cocaína escondida na bainha da calça (tem certas coisas que nunca mudam...).

 

Novamente, fui eu quem negociou com os dois PMs da patrulhinha. Armei um escândalo e não me deixei ser revistada, o que os obrigava nos levar par a a delegacia. E fomos em dois carros: no nosso, um PM, na patrulhinha, um dos nossos. No caminho, negociamos com o PM e conseguimos, mediante módica quantia em dinheiro, nos livrar do flagrante.

 

Do jeito que conto tudo isso, pode parecer que me orgulho do que fiz. Não, não me orgulho não. Ao contrário, tenho tanta vergonha que você não me verá assinar este texto. Mas escrevo por que acredito que o meu relato confirma o que você diz: tudo isso me parecia, no auge da minha idiotice de adolescente, totalmente revolucionário, rebelde, contestador.

 

Hoje, sou radicalmente contra o uso de drogas, embora não consiga impedir minha filha de fumar maconha no posto 9, na saída da faculdade, em casa com os amigos. Sou considerada conservadora, e a sociedade que assim me rotula concede a ela o direito de me chamar de mãe-careta.

 

Minha história me justifica, se não me redime. Em 1982, portanto há 20 anos, quando o Rio entrou na rota de Medelín e nenhum de nós se deu conta, meu namorado foi assassinado por um traficante de drogas. Envolvido ele também em tráfico pesado,ele "cheirou" o lucro e não pagou a conta. Foi seqüestrado, morto sob tortura e enterrado ainda vivo. Seus algozes eram glamurosos rapazes de classe média que tinham se metido no tráfico de drogas por duas razões básicas: uma, a óbvia, sustentar o seu próprio consumo, a outra, o charme de transgredir.

 

De transgressão em transgressão, chegamos nisso. Tim Lopes está morto, mas ele é só mais uma vítima, a que está morta. Por que o tráfico de drogas está acabando com a vida de todos nós, mesmo os que estão vivos, no asfalto, supostamente ilesos.

O efeito do tráfico é perverso por que semelhante ao da própria droga - morremos lentamente, todos os dias. Cedemos sempre mais um pouco aos traficantes, somos coniventes, nos calamos, mas sempre prometemos que, um dia, vamos mudar de vida.

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